25/2/16

desnúcate

Di adiós. Pierde el dolor, la sangre, las lágrimas, la última cuchilla que guardas delicadamente entre gasas, el último cigarro de tu vida antes de empezar una carrera hacia el abismo y perderte. Luego conviértete en una persona mejor. No vuelvas a dejarte arrastrar por la depresión, sé adulta y madura y normal, arranca la tristeza de tus entrañas y llénate de mariposas y lefa y autodestrucción aceptada, naufraga entre vómitos y resacas, pero que no se te corra el rimel. Sé perfecta o no seas nada.
Trabaja, ama, sé feliz, esconde cualquier defecto del que no hayas podido desprenderte. Sonríe el doble de fuerte cuando tengas ganas de morir, cuando el vacío de tu interior quiera absorberte. Ríe a carcajadas el doble de alto cuando el grito de socorro y de odio te ahogue en la garganta. Y llora de risa, descojónate en llanto. Desnúcate contra el suelo, en un tropiezo, mientras tiendes la ropa.


19/2/16

Juicio contra Rita Maestre por herir sentimientos religiosos


Para quienes digan que Feminismo no es ir a una iglesia y enseñar las tetas
Que el radicalismo desvirtúa nuestra lucha real
Porque radicalismo es enseñar nuestro cuerpo ofensivo y vulgar
Qué dirán ahora que hombres con sus pollas religiosas erectas de fe
Están intentando lapidarnos bajo sus biblias y sus banderas
Porque unas mujeres han protestado en un lugar sagrado y público
Con sus cuerpos como arma y estandarte para nuestra libertad

Debería menstruar en vuestra agua insulsa para bendecirla de verdad
¡Que me juzguen por bruja y rebelde!
Que me condenen por mis tetas, por mis pezones, por mi coño, por mi vello
tan jodidamente bello mi cuerpo entero

Que me llamen puta y teman mi placer
Que me llamen guapa y teman mi inteligencia
Que me llamen mujer y teman mi fuerza

Voy a sangrar todas las heridas de mi cuerpo sobre vuestro Dios
Y va a correrse gritando mis pecados
La religión no tiene sentimientos más válidos que los de cualquier mujer
La religión es una camisa de fuerza para vuestro miedos
Y un látigo de siete lenguas de víbora para cualquier mujer valiente
Que levante la voz y diga NO y diga SE ACABÓ

Pero tenemos que gritar todas juntas
por encima del ruido
de los rezos
del llanto
gritar y romper las cadenas
gritar y molestar y ofender hasta que deje de ser ofensivo

La libertad puede empezar con una mujer enseñando las tetas
sin ser juzgada ni violada.



18/2/16

Poema

Años sin ver su rostro
desde la última vez que intenté perdonar
y fue como abrirse el pecho y entregarse a los buitres

Años de lucha interior por abrazar el vacío
olvidando que no soy una flor, ni un sueño, ni un fantasma
que he sido hija aunque ahora no sea nada de nadie
nada, es él
lo único que queda
entre el odio, la soledad, las mentiras, el abandono
su nombre escondido

Años dejados atrás
la vista hacia delante
y me encuentro una foto suya en el maldito facebook
y de repente vuelve a existir
como un tumor maligno que se reproduce
aparece un frío inmenso de la nada
echo de menos el abrazo que no recuerdo
imagino cómo sería haber tenido un padre que me quisiera
tenerlo
y no lo consigo
así que escribo
y odio.


17/2/16

La vida real de las personas irreales

Hemos creado una sociedad basada en el dinero, en el trabajo para conseguirlo, valemos la cantidad de horas que podemos convertirnos en robot y producir y producir y producir para la empresa. Somos esclavos de nuestras obligaciones que hemos convertido en necesidades y al final nos conformamos con lo mínimo porque una vez que nos han atado las cadenas al cuello damos las gracias por poder respirar. Nuestra vida se reduce a las más básicas necesidades humanas y las obligaciones sociales. Pensad en vuestro día a día. 

Ayer me levanté a las ocho de la mañana, estuve ocho horas trabajando, súmale la media hora de ida y otra de vuelta del trabajo y la hora de la comida que paso también en la oficina de la que me sobran veinte minutos para leer un poco. Luego hice la compra y estuve cocinando, soy pésima en la cocina, conseguí hacer una tortilla de espinacas para comer hoy y la basura se zampó un pastel de acelgas y la hora que tardé en hacerlo. Después, ya a las nueve, me metí en la ducha, al terminar calenté una pizza, me sequé el pelo y a las diez de la noche me senté en el sofá, sin ganas de leer ni encender el ordenador ni hacer nada, me puse Gran Hermano mientras cenaba cansada, luego la llamada de turno al novio y a las once y media ya estaba en la cama, mirando el techo con ganas de llorar de rabia, cabreada conmigo misma y con el mundo entero, un día desperdiciado, un día muerto ya, que nunca volverá, perdido para siempre, un día menos de mi vida, un día pasado trabajando y cocinando y haciendo el gilipollas sin hacer nada que valiera la pena de verdad. ¿Qué tal fue vuestro puto día de ayer?

¿Nos creemos eternos? Porque la vida se acaba, el tiempo tiene fin para nosotros y nos atrevemos a desperdiciar nuestra vida, a crear una sociedad que destruye nuestro tiempo y nos despersonaliza, a dejarnos alienar sin luchar, a amoldarnos a este mundo sin intentar hacerlo mejor, a ser solo trabajadores. Yo, que sobrevivo del arte de la literatura y tengo esa llama en mi interior, que sólo me siento real cuando leo o escribo, que tengo una necesidad trascendental que me atormenta y me salva, no sé si podéis entenderme si no sentís este desgarro interior, siento terror en esta sociedad que quiere esclavizarme y robarme mi tiempo que es lo más valioso que tengo, no el dinero, el jodido tiempo para vivirlo, porque el dinero no se vive joder, el dinero sólo se gasta. 

Y ahora estoy aquí otra vez en el trabajo, ya es miércoles, aunque da igual, los días se mezclan y se parecen tanto... estoy escribiendo porque lo necesito, como el aire que respiras, lo necesito porque debo encontrarme y no perderme en las rutinas y obligaciones y vuestra sociedad monstruosa, ahora mismo no estoy haciendo lo que debería hacer y estoy haciendo lo correcto, porque lo que está mal sois vosotros, es todo lo demás. Quiero escribir, quiero leer, quiero escribir escribir escribir escribir y leer leer leer leer leer y no tengo tiempo, MI tiempo y no lo tengo. Pero tengo dinero, para comprarme libros que cogerán polvo y adornarán mis estanterías. Qué bonitos son, seguro que por dentro también. 

Tantas veces me pregunto si vale la pena, parece que lucho por sufrir, por estar despierta y ser consciente y sentir este dolor, creo que lo llamaré inteligencia-inquietud intelectual-¿amor al arte? Sí hay amores que matan, la recompensa es tan efímera, con lo fácil que parece dejarse llevar y sólo tendría que dejar de escribir, dejar esto, y ser normal. A veces no le encuentro sentido a nada. Ni siquiera tengo talento, nunca seré escritora, nunca seré poeta, sin tiempo ni obsesión para mejorar y sin genialidad no seré nada, solo me queda ser mediocre. 

Nunca seré como ellos, no podré ni intentarlo, no podré vivir por lo que amo.
Odio no controlar mi vida y tener que conformarme con esto.

"En sus diarios, Kerouac va anotando el número de palabras que escribe cada día, costumbre que he visto en otros escritores, sobre todo anglosajones, y se muestra abatido cada vez que se queda en 1000 o 1500 y exultante cuando llega a 3000 o 4000. Teniendo en cuenta que un folio contiene unas 500 palabras, me resulta difícil de asumir que Kerouac considerara malo el día en que solo había escrito tres folios. ¿Cómo le podían parecer pocos? Y el suyo no es un caso aislado ni de los más graves: también Mircea Eliade se lamentaba en sus diarios de la lentitud de su ritmo de escritura, ¡que era de entre ocho y diez páginas al día!, y esta noche, leyendo la semblanza que Paul Johnson le dedica a Sartre, descubro que el filósofo existencialista escribía 10.000 palabras al día (¡20 folios!) y no por ello prescindía de mantener varias amantes, beber a espuertas, participar en todas las polémicas de la Francia de la época y leer como mínimo doscientos libros al año. Es increíble. Leer este tipo de datos me desespera. Está claro que la figura del escritor declina, al menos eso es lo que pienso cada vez que me miro al espejo." Batania

Creo que quería hablar de otra cosa pero a veces hay que escribir sin más.

15/2/16

Aniversario

Diez años
me dicen que han pasado muy lentos
parece que fue ayer
pero yo todavía huelo las coronas saladas
siento
que he vivido tres décadas olvidando su voz
que han pasado tres vidas
olvidando mi voz con su nombre
primero fue la agonía
parece un grito escupido por la boca de un monstruo
luego la muerte roja
lenta y oscura y helada
la muerte es sucia y húmeda
tiene sonido de piel rota
es como el abrazo de piedra de la soledad   del silencio
por cada año perdí diez vidas
pero siempre llega el día
te dejas caer en tu propia tumba o cicatrizas
y por último fue la resurrección
limpias la tierra bajo las uñas
y renaces de tu propio vientre
nueva piel, nuevo nombre
no,
no ha terminado el dolor ni la lucha ni la pérdida
sigues sin recordar lo importante y sin olvidar lo aterrador
pero hay más aliento
puedes respirar
y a veces
como un soplo de fuerza
de guerrero invencible
a veces
puedes
susurrar su nombre
y seguir viviendo.


***


Su sonrisa era como un amanecer en la noche
su sonrisa la veo en todas las sonrisas
su sonrisa era su rostro era mi sonrisa 
sus dientes perfectos para masticar el dolor
su sonrisa después de hacerla llorar
su sonrisa después del vómito
su sonrisa de trenzas guardadas en el desagüe 
su sonrisa de fuerza invencible
sus dientes condenados a masticar hasta atragantarse de lo inhumano hasta la asfixia
su sonrisa se durmió pacíficamente mientras dormía
no hay nada invencible
necesito creer que todavía sonríe entre las cenizas.


***


He olvidado su voz
está guardada como un tesoro en vídeos de vidas pasadas
donde solo me reconozco en ella
He olvidado
hay recuerdos que duelen
duelen
duelen
duelen
DUELEN
con una sonrisa

He olvidado sonreír.


***


Dentro de otros diez años tendré la última edad de mi madre
y luego me haré más vieja que ella.



8/2/16

La bestia llamada bestia que yo llamo corazón


Bésame con la lengua de la bestia
bésame hasta arrancarme de la campanilla el poema
la lengua de la bestia hasta la tráquea
hazme el boca a boca
con los dientes rotos acariciándome
y sálvame
de esta carcajada que asciende
que quiere brotar
que va a derrotarme.


5/2/16

Esclavos mellados

Parece que le debamos algo a nuestros amos, a la empresa que nos contrata, esclavos y complacientes, esclavos sonrientes, esclavos mellados. Quieren que nos comprometamos, que nos sintamos parte de la empresa para sentir la responsabilidad de hacer no solo nuestro trabajo sino lo que tengamos que hacer para sacarla adelante. La empresa forma más parte de nuestra vida que nuestra propia vida. Nuestras responsabilidades aumentan, nuestro suelto no tanto. Esta semana tienes que quedarte a hacer horas extra sí o sí porque la empresa lo necesita, sólo es un pequeño esfuerzo, vamos, tú puedes. Pero cuando tengas que hacerte un implante porque tengas un diente negro y roto carcomido por la angustia y el odio, por la bilis del vómito que se convierte en el sabor de tu sonrisa cordial, ese diente podrido que te susurra que no vales nada, quién te ayudará a renovar la máscara cuando tu cuenta corriente está anoréxica y el jefe de tu empresa está en algún viaje en algún lugar del mundo y confunde tu nombre con el del conserje.