3/8/14

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Soy
todo ese dolor
que a lágrimas
me ha limpiado
los ojos
de legañas
y ha trazado mapas
en mi cuerpo
con miles de universos
donde nunca querría volver.

No todos los locos
escriben poemas
como notas de suicidio
Ni todos los suicidas
somos poetas
sobreviviendo a nosotros mismos
Pero hace falta tener mil infiernos
en cada aliento
y estar jodidamente
trastornado
perturbado
ensangrentado
desvivido
para crear arte
es imprescindible
porque conoces algo mucho peor:
la vida
el dolor
real.

Sigue
quien seas
hablando de desamor
de corazones y bragas rotas
de eternidades detenidas
en un adiós
tras el humo de un cigarro
Sigue
quien seas
siendo tu todo
con esas letras llenas de nada
que yo seré
los fragmentos de ese corazón
las bragas en la basura -la basura-
y todo ese humo
que ciega
que asfixia
que mata, remata 
y reanima.



Lo siento, solo escribo gilipolleces, pero tengo que hacerlo, para algún día escribir algo bueno de verdad, ensayo y error, ensayo y error, hasta el acierto. Soy un millón de errores seguidos, continuando...

Bah!

Cómo explico
que el dolor
desgarra las entrañas
y las pesadillas
pueden ser arte.
Que soy pesadilla
y algún día poesía muerta.